Ночь темна. Мы одни.
 Холод. Ветер ночной
 деревами шумит. Гасит в поле огни.
 Слышен зов: "Не смущайтесь... я с вами...
 за мной!..."
 
 И не знаешь, кто там.
 И стоишь, одинок.
 И боишься довериться радостным снам.
 И с надеждой следишь, как алеет восток.
 
 В поле зов: "Близок день.
 В смелых грезах сгори!"
 Убегает на запад неверная тень.
 И все ближе, все ярче сиянье зари.
 
 Дерева шелестят:
 "То не сон, не обман..."
 Потухая, вверху робко звезды блестят...
 И взывает пророк, проходя сквозь туман.
 
 Февраль 1901